A Morte do Sábado

(evangelista da silva)

Imagine leitor,

todos os sábados!...

Você tem a certeza de Vida e Flor!...

De repente, nem a Vida...

nem a Flor!...

Sem a Vida, o azar!...

Acabou!...

Mas a Flor é a Vida

juntas a caminhar...

Agora,

Com as mortes, resta-me o azul!...

A Flor que se me repousa,

encontra-se além,

no infinito...

Resta-me tão somente lamentar

lembranças sem Vida!...

E ela... a minha Flor!...

matou o meu sábado...

a minha Vida,

e morreu...

Deixou-me sem o seu Amor!...

Sem amar!...

Na cama,

na grama,

no mar...

Ora!...

em qualquer lugar...

Bahia, 08/11/2014, sábado, 14 h 41 min

Um Ciclo

                                                                                                                     (evangelista da silva)

A vida nunca volta.

Avança!

Passa

A todo vapor!...

E a todo o momento

Se nos esquecemos de que ficamos para trás.

Assim, só se nos resta doces e amargas recordações...

E estamos sempre a lembrar

Sem querer...

É mais um Natal em mim...

Neste ciclo entre 12 meses de uma existência,

Tudo muda:

Amigos, poucos que eram, se foram para sempre...

Sem ao menos se despedir em um abraço talvez!...

O carinho de um Amor se perdera ao longo do infinito...

Assim vários foram os adeuses!...

A poesia não é pessimista!...

Por certo o realismo transcende o subjetivismo de alguns...

Emaranhado nos corações românticos é mais um Natal de plena Desgraça...

Aqui se escarra na face do irmão e arrancam-lhe o pescoço...

Aqui pede-se documento para logo após desferirem alguns tiros; 

E nem por isso o assassino disfarça-se de Papai Noel a enganar Crianças...

É festa: dançam, embriagam-se, comem exageradamente e vomitam...

Gargalham e escarneiam dos outros às suas atrocidades...

Eu, que não bebo, que não danço, que não sei rir...

Observo este teatro cínico e criminoso!...

Até quando?... Até enquanto eu puder ver e sentir mais um Natal...

Ainda assim é Natal!...

É Natal para sorrir e chorar...

É Natal para refletir a que ponto se pode reconhecer o monstro

Que fere e mata e se diz ser humano.

Mas é Natal!...

Glória Jesus nosso verdadeiro e sublime

Irmão.

É Natal!...

Bahia, 21 de dezembro de 2013.

É Sábado...

(evangelista da silva)

O mundo explode lá fora, e eu aqui tão só e vazio...

Abandonado pela saudade, tristeza e solidão...

Certamente aguardando à morte aportar...

E todos se foram, e eu aqui...

Aqui, no mesmo lugar de outrora...

Visto ter perdido o trem da morte.

Os raros amigos que tive, o trem levou...

Hoje é sábado e não vou à feira

Sorver a cerveja com xibiu e embriagar-me.

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Que saudades de Julieta!...

Uma explosão de amor e entrega

Que eu não soube viajar...

Filho aos 17 criado com avó era uma criança...

Não sabia matar a ânsia de amar Julieta

Saciando a sua fúria de amar e sexo...

Hoje, neste sábado frustrado de lembranças,

Saudades, amor e recordações, não mais vou à feira...

Fixo-me na estação aguardando o trem da morte...

E nesta espera de merda e desespero...

Aguardo que todos desembarquem

Para a vida recomeçar...

Santo Antônio de Jesus, 09/01/2016, (12 h 46 min)

Quando Setembro Vier!...

(evangelista da silva)


Ah!...

Quando setembro vier!...

As flores em primavera...
Felizes e alegres a bailar farão festas...
E em festas de primaveras...
Embriagado de amores: Ana, Adry, (aninha)...
Torto e coxo de felicidades...
Certamente
Estarei velho...

Ainda assim...
Decrépito e chato...
Sairei correndo envergado
Até a Feira de Santa Ana...
Chegando a Princesa do Sertão...
Gritarei como o trovão o teu Santo Nome...
Oh minha doce e querida Ana!...

Atirar-me-ei em teus braços...
E teus doces pés beijarei
Como ponto de partida...
Para alcançar os teus lábios querida...
Oh Mar de prazer e loucura!...

Banhar-me-ei de suor, amor e vida!...
Amar-te-ei em plena Avenida...
Avenida Maria Quitéria...
E descarrilado lá se me vou trem bala
Neste cenário deserto...
Onde o nosso Amar declamará versos...
Gemendo Doces Sinfonias...

Aninha!...

Meu
Lindo
Amor!..

Posso Escrever Os Versos Mais Tristes Esta Noite

Pablo Neruda

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros, ao longe".

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu a quis, e às vezes ela também me quis...

Em noites como esta eu a tive entre os meus braços.
A beijei tantas vezes debaixo o céu infinito.

Ela me quis, às vezes eu também a queria.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.

Que importa que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
Minha alma não se contenta com tê-la perdido.

Como para aproximá-la meu olhar a procura.
Meu coração a procura, e ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquear as mesmas árvores.
Nós, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a quero, é verdade, mas quanto a quis.
Minha voz procurava o vento para tocar o seu ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos.

Já não a quero, é verdade, mas talvez a quero.
É tão curto o amor, e é tão longe o esquecimento.

Porque em noites como esta eu a tive entre os meus braços,
minha alma não se contenta com tê-la perdido.

Ainda que esta seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

 

O Jarrdim da Praça Padre Mateus

(evangelista da silva)

Era um jardim de arquitetura francesa e cheio de flores...

Tinha um arco apoteótico a receber os românticos ...

Os Tupinambás remanescentes e os mestiçados em paixão...

Assim todos a ele acorriam para respirar àquela praça...

E lá, na antiga praça onde um barracão em lama fétida...

Recebia o seu povo para comprar alimentos contaminados

Em meio a uma podridão factual e administrativa dos anos 60...

Não era um jardim... era um barracão lambido de merda...

Hoje, acordo com saudade a recordar-me de uma noite...

Fazia-se madrugada e lá estava eu e Ery músico trompetista.

Naquela noite fazíamos uma seresta ao som Haydiniano

Casado com um romantismo sem igual em noite de seresta...

Ery, embora desarrumada a mente... se nos convencia a gente

A se lhe declinar à alma e vislumbrar o som inquietante do seu

Amável Trumpet que fizera Kito – o violonista clássico inquieto...

Lá do sobrado de sua casa vir a contemplar a musicalidade do

Imortal poeta da música esquecido em mais uma madrugada

No jardim da praça dos Paiaiás... Era noite bela, e azul, e iluminada...

A lua boiava por todo o jardim ontem esplêndido e hoje morto...

Desfeito e projetado para uma espécie de Cracolândia da Praça...

Da Praça do Padre Mateus Vieira de Azevedo tortuosa e nua...

Assim fizeram do nosso jardim dos amores e encontros, - terrores...

Ao modificarem a sua arquitetura e edificando barracas de cachaça...

Hoje, todas às vezes que passo na praça, recordo-me aquele jardim.

A planta poeticamente em versos traçada por um arquiteto francês...

Aqui fora presenteada pelo eminente filho desta amada terra, -

Dr. Gorgônio José de Araújo Neto que, por certo, é capaz de ao recordar...

Tremer e chorar ao presenciar o crime praticado por um tal prefeito.

Dentre os vários crimes perpetrados pelo forasteirismo animal...

A destruição do nosso patrimônio de beleza sem igual se foi...

Restando a estupidez e aberração de uma obra cuspida com lama...

Para satisfazer a cupidez do forasteirismo cruel, covarde e antipoético...

Santo Antônio de Jesus, 10 de setembro de 2015, às 2h 42min.

Mulher

Mulher

(evangelista da silva)

Doce Menina!...
Olhar puro e sereno de criança...
Espírito que aos fariseus encanta,
Amo-te criança, - filha de Deus!...

Uma alma Santa!...
Espírito e carne unem-se.
E unidos se revelam um Templo Sagrado,
O Templo do Espírito Santo de Deus!...

Este rosto sereno em plena harmonia...
Transborda carinho e amor...
E na felicidade da contemplação,
Fazes-me ver e sentir teu doce encanto...

De um lindo canto 
Que embevece os dias meus,
Oh Amada filha de Deus!...
Abraces-me!... Sorrias!...

É hora de cantares...
Dançares...
Sorrires e sonhares
Aos braços meus...

Tu és para mim
A sinfonia do amor,
Que denota
Pura Santidade.

Tu és encanto, carícia e sedução...
Não, e tu não te esposes ao fetiche,
A imundície...
Do sexo à maldição.

Tu és do sol o amanhecer...
A brisa que cobre as flores,
Doce olhar de Menina!...
És uma Rosa em botão!...

Logo, estarei caindo em teus braços
Assim como os regatos se lhes entregam 
A imensidão dos Oceanos... 
Oh doce menina dos olhos meus!...

Jamais entregues o teu lindo corpo
Para servir aos porcos, 
Visto seres tu o templo sagrado
Do Espírito Santo de Deus!... 

Bahia, 26/12/2013. 1 h 29 min