O Amor e O Ódio

(evangelista da silva)

Se se nega o Amor

Nasce a infelicidade de ser!

Se o Amor zomba do ser

Eis que brota do mais profundo

Do mais íntimo dos sentimentos

Um Monstro furioso que ataca e mata!

E em uma explosão de dor que sangra!

Faz-se ver àquilo que foi Amor

Ódio em fúria responder.

E nesse descompasso o pensamento cobra

E a voz do espírito clama e implora por Amor

Mas o Amor é impiedoso, irado e frio.

Nasce a vingança!

José (Carlos Drummond de Andrade)

José

Carlos Drummond de Andrade

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Soneto 71 - William Shakespeare

Soneto 71 - William Shakespeare

Quando eu morrer não chores mais por mim

Do que hás de ouvir triste sino a dobrar

Dizendo ao mundo que eu fugi enfim

Do mundo vil pra com os vermes morar.

E nem relembres, se estes versos leres,

A mão que os escreveu, pois te amo tanto

Que prefiro ver de mim te esqueceres

Do que o lembrar-me te levar ao pranto.

Se leres estas linhas, eu proclamo,

Quando eu, talvez, ao pó tenha voltado,

Nem tentes relembrar como me chamo:

Que fique o amor, como a vida, acabado.

Para que o sábio, olhando a tua dor,

Do amor não ria, depois que eu me for.

Soneto 73 - William Shakespeare

Soneto 73 - William Shakespeare

Em mim tu vês a época do estio

Na qual as folhas pendem, amarelas,

De ramos que se agitam contra o frio,

Coros onde cantaram aves belas.

Tu me vês no ocaso de um tal dia

Depois que o Sol no poente se enterra,

Quando depois que a noite o esvazia,

O outro eu da morte sela a terra.

Em mim tu vês só o brilho da pira

Que nas cinzas de sua juventude

Como em leito de morte agora expira

Comido pelo que lhe deu saúde.

Visto isso, tens mais força para amar

E amar muito o que em breve vais deixar.

Soneto 107 - William Shakespeare

Soneto 107 - William Shakespeare

Medos, nem alma capaz de prever

Os sonhos de porvir do mundo inteiro,

Podem o meu amor circunscrever,

Nem dar-lhe fado triste por certeiro.

A Lua seu eclipse superou,

Os agourentos de si podem rir,

A incerteza agora se firmou,

A paz proclama olivas no porvir.

Com o orvalho dos tempos refrescado

O meu amor a própria morte prende

E em meus versos vivo consagrado,

Enquanto as tribos mudas ela ofende.

Aqui encontrarás teu monumento,

E o bronze dos tiranos vai com o vento.

Soneto 28 - William Shakespeare

Soneto 28 - William Shakespeare

Como voltar alegre ao meu labor

Se não tenho a vantagem da dormida?

Se o dia tem na noite um opressor,

E a noite pelo dia é oprimida?

Mesmo inimigos ambos se mostrando,

Os dois se unem pra me torturar;

Por meu labor de ti só me afastar.

Que tu brilhas por ele eu digo ao dia,

E o alegras, se o céu fica nublado.

Mas bajulo da noite a tez sombria:

Sem astros, tu lhe dás teu tom dourado.

Mas os dias só trazem dissabores,

E as noites fortalecem minhas dores.

Soneto 59 - William Shakespeare

Soneto 59 - William Shakespeare

Se nada é novo, e o que hoje existe

Sempre foi, por falha a nossa mente

E, se esforçando por criar, insiste,

Parindo o mesmo filho novamente!

Que do passado houvesse uma mensagem,

Já com mais de quinhentas translações,

Mostrando em livro antigo a sua imagem

Quando a escrita mal tinha convenções!

Para eu ver o que então diria o mundo

Da maravilha dessa sua forma;

Se nós ou eles vamos mais ao fundo,

Ou se a revolução nada reforma.

Estou certo que os sábios do passado

A alvo pior tenham louvado.